раньше точно было
лучше чем сейчас
мор чума пожары
казни каждый час

Мелкая философия на Каме

Превращусь
не в Бальмонта, так в Тютчева.
Пью,
молчу,
скупая строка.
Кто мастак, скажите, отучивать?
Река.

Вчера
берега были круты,
как бритые яйца.
Сегодня - пологие.
Мне,
пьяному,
когда любовные путы,
какая, в сущности, разница?

У карася, вишь, мозги.
Да и разум над чувствами -
здорово, клёво!
Сердце,
например,
зачем обожгли?
Констатировать вынужден -
сурова.

Плавает рыбка свободно,
плещется себе,
сверкая чешуёй,
в воде.
Я для тебя,
стало быть,
слишком модная,
я тебе неподвластная-
де.

Вот бобра,
понимаешь,
в полотно Камы
вмешательство.
Это самое,
куда плывёте, а,
ваше почтеннейшее
сиятельство?
Дела.

Я,
как все,
бежал от повседневности,
был романтиком,
мало ли.
Но года летят,
как летят над местностью
журавли.

Небо -
войско мамаево.
Глядь,
ливень отвесной стеной.
Разгул стихии!
Зарекался, помнится, сочинять
стихи я.

Через тысячу лет
духу этому
будет вновь доверен сосуд.
Товарищ!
Пускай у тебя крылья,
глазу неприметные,
вырастут!

Андрей

Мороз скрипучий, от жары балда ль,
Андрей неутомимо смотрит в даль.
И мысль, принадлежащая ему,
наверняка мудра, неповторима.
Молчун, каких не сыщешь: голос off,
но выслушать участливо готов.
Сгущаю: непостижная уму
глоссолалия — он невозмутимый.

Болезням не подвержен вообще.
И суперядовитый гриб в борще,
и остеохондроз — всё нипочём.
И даже, между нами, гонорея.
Мужчина статный, видный, самый сок.
Штаны — по моде, худи, паричок.
На бар не посягает — подчеркнём.
Всё, что ни взять, достоинства Андрея.

А на ночь у двери привычка встать.
Нежданный посетитель, проще — тать
бежит стремглав, завидя силуэт.
Иной раз обернусь я, уезжая, —
у занавески, золотой, стоит.
Но у Андрея неизменный вид,
и что он чувствует в такой момент
есть тайна, как вселенная, большая.

Фантазия подчеркивает явь.
А было так: компанию составь —
решил, найдя на свалке манекен,
назвал его Андреем — значит "храбрый".
В то время, как и дружба, и любовь
меж человеков преходящи вновь,
в Андрее постоянства ценный ген.
Как баба злая не прогонит шваброй.

Дуэль

Однажды ковбой Арт заступился за честь женщины и был вызван на дуэль Косоглазым Джо. Решено использовать максимум магазин, и каждый с удовлетворением отметил лишь рукоять, одиноко торчащую из кобуры. И вот стоят они среди прерий на расстоянии 200 шагов. Думаю, не нужно объяснять, почему Джо звали Косоглазым. В то же время, Арт был неплохим стрелком, но жутким пропойцей. Он широко расставил ноги, чтобы не упасть. Все 6 выстрелов Косоглазого Джо ушли в молоко. А Арту даже удалось сбить шляпу. Неровным шагом подошёл он к Косоглазому Джо и, обладая недюжинной силой и юмором, согнул дуло противника. "Я насчитал 5 выстрелов, у тебя остался патрон. Не убивай меня, ради всего святого. Вот, возьми все мои деньги. Я копил их на операцию по исправлению косоглазия, но тебе они нужнее," — пролепетал Джо. "Солнце низко. Я уже принял на грудь в эту пятницу 13-го и добр как сама мать Тереза. На это материальное вспоможение я возьму себе ещё больше пойла и куплю подарок женщине, которую ты имел неосторожность назвать безэмоциональным бревном. А теперь ступай." И Косоглазый Джо ушёл, так и не узнав, что у Арта был 5-зарядный Смит энд Вессон.

Делай что должно, и будь что будет

Однажды Учитель Арт сидел в компании своих учеников, и те попросили его рассказать поучительную историю из своей жизни. "Посватался я к одной женщине, — начал Учитель. — Дело шло к свадьбе, и заказал я два обручальных кольца. Но вышло так, что немного пригубил в тот день и указал ювелиру размер несколько больше, чем нужно для её руки. Невеста очень расстроилась, узнав, что я спустил все деньги на азартные игры и огненную воду и мне не на что заказать другое кольцо. Я бросился целовать ей ноги, уверяя, что найду выход из ситуации. Целый вечер ходил по комнате, а на следующий день повёл женщину на пасеку. Говорил про её медовые уста, про нашу сладкую совместную жизнь и, улучив момент, сунул руку невесты в улей. Кричала она как ненормальная. Ладонь распухла, и кольцо плотно село на палец." "А что же женщина? — нарушили ученики тишину. — Она вышла за Вас замуж, Учитель?" "Женщина влепила мне пощёчину нераспухшей рукой и вышла замуж за заезжего гастролёра. Но это пример вам, мои ученики, как нужно бороться за свою любовь несмотря ни на какие преграды, пример несгибаемой воли в достижении заветных целей." "Делай что должно, и будь что будет." — вспомнил Учитель Арт чьи-то мудрые слова.

Арти, кажется правильно "сунул руку невесты в улей", и вообще это жестоко!
Мне больше понравился твой рассказ про пятизарядный Смит энд Вессон, очень познавательно и по-джентельменски красиво!

Щьорт побери, столько раз перечитывал, но не заметил, ВК уже не исправить. Спасибо, Александра, одно из двух это уже хорошо. Всё это бред, сочинённый на коленке за 10 минут)). В следующий раз буду жесток к себе, это не принципиально, лишь бы перца добавить)).

Резиновые сапоги Шалавы Морте

Однажды почтальон Арт разносил почту в афроамериканском районе. По пути оказался бар, и Арт воспользовался ситуацией. Потому, когда он постучал в очередной частный дом, и дверь открыла хозяйка с растрёпанными волосами, вместо "Шайла Ваморте?" получилось что-то похожее на "Шалава Морте?" Шалава Морте ударила Арта в лицо. "Женщина, ты бьёшь в нос так смешно как пузырьки шампанского, — сказал Арт и снисходительно улыбнулся, — я принёс..." Видимо, от злости у женщины прибавилось сил. От второго удара в глазах потемнело. Арт попятился назад, перевалился за перила, распластался ничком на аккуратно подстриженной лужайке и тут же захрапел. Сняв с почтальона добротные ботинки, хозяйка, благородная женщина, надела на него старые резиновые сапоги. Когда почтальон Арт очнулся, он понятия не имел, почему лежит на лужайке в резиновых сапогах, но, будучи ответственным работником, пошёл разносить почту дальше. Потом пошёл ливень, дороги размыло, и резиновые сапоги Шалавы Морте оказались как нельзя кстати. Почтальон Арт вспомнил пословицу: "Что ни делается, все к лучшему". Ничего умнее в голову не пришло.

Щьорт побери, столько раз перечитывал, но не заметил, ВК уже не исправить. Спасибо, Александра, одно из двух это уже хорошо. Всё это бред, сочинённый на коленке за 10 минут)). В следующий раз буду жесток к себе, это не принципиально, лишь бы перца добавить)).

Арти, если на коленке сочинил за 10 минут, то это не бред, как минимум заметки, или рассказ. Удели побольше времени, и получится роман.

Роман... На монументальный труд мне не хватит ни таланта, ни терпения. Там должно быть совсем другое, серьёзное отношение. К тому же, кто его издаст? Будет ли он иметь читательский интерес? Корчиться в тени классиков? Оно того не стоит, затраты без выхлопа. Я не писатель.

Интернет издаст! Впрочем, как знаешь.

На пустынной набережной

Языки набегающих волн облизывают гальку и скрываются в речной пасти. Сморщенные листья под ногами вперемешку с грязью. Жестяной конус фонаря бьётся в непогоду. Перелистывая страницы, ветер тащит вчерашний номер журнала "Телесемь". Тот обхватывает ноги, сведённые юбкой, но, не в силах удержаться, срывается и летит дальше. На пустынной набережной друг напротив друга стоят двое. Он было вскинул руку в знак приветствия, но сделал это так неловко, что поспешно сунул её обратно в карман. Она поправила волосы, снова разлетевшиеся как водоросли от динамита. Словно пытаясь объять пространство, Он напрягает глаза, которые, кажется, сейчас лопнут, но жар постепенно сменяется тоской. Её глаза различают лишь силуэт и серость пасмурного ноябрьского дня, потому, наверное, они были и есть такие спокойные. Долго двое смотрели друг на друга в безмолвии. Так долго, что Он превратился в прикованное к набережной сухое дерево, чьи ветви-руки, раскачиваясь, жалобно скрипели на ветру в морозную погоду, а Она — в прекрасного журавля и улетела в края, где зимы нет и тревог тоже, а вместо серости цветные пятна.

На пустынной набережной
А вот это даже мне понравилось

Ну в эту миниатюру, в отличие от шуточных, душа вложена. Рад!

Грустно, Арти.

Грустно, Арти.

Вспомни как Тор зонтик забирал-и улыбнись.

♡Aleksandra♡ пишет:

Грустно, Арти.

Вспомни как Тор зонтик забирал-и улыбнись.

Traveller пишет:

♡Aleksandra♡ пишет:

Грустно, Арти.

Вспомни как Тор зонтик забирал-и улыбнись.

Осторожно - спойлер!

Ага, и "Давай наш коронный!" или "Халк, смотри, Локки - жив!"

Даааа,зачет по всем пунктам Шикарные парни.

Скрытый текст

Резиновые сапоги Шалавы Морте

Однажды почтальон Арт разносил почту в афроамериканском районе. По пути оказался бар, и Арт воспользовался ситуацией. Потому, когда он постучал в очередной частный дом, и дверь открыла хозяйка с растрёпанными волосами, вместо "Шайла Ваморте?" получилось что-то похожее на "Шалава Морте?" Шалава Морте ударила Арта в лицо. "Женщина, ты бьёшь в нос так смешно как пузырьки шампанского, — сказал Арт и снисходительно улыбнулся, — я принёс..." Видимо, от злости у женщины прибавилось сил. От второго удара в глазах потемнело. Арт попятился назад, перевалился за перила, распластался ничком на аккуратно подстриженной лужайке и тут же захрапел. Сняв с почтальона добротные ботинки, хозяйка, благородная женщина, надела на него старые резиновые сапоги. Когда почтальон Арт очнулся, он понятия не имел, почему лежит на лужайке в резиновых сапогах, но, будучи ответственным работником, пошёл разносить почту дальше. Потом пошёл ливень, дороги размыло, и резиновые сапоги Шалавы Морте оказались как нельзя кстати. Почтальон Арт вспомнил пословицу: "Что ни делается, все к лучшему". Ничего умнее в голову не пришло.

Утащу в ФБ, если ты не против.

Не против, Роман. Мне даже неловко, что эту сомнительную писанину куда-то утаскивают))

Не против, Роман. Мне даже неловко, что эту сомнительную писанину куда-то утаскивают))

Таки ждать не сомнительную?)) С нетерпением.

Это был разговор непричастного мальчика со случайно здесь осевшим агентом............

XatriX Выкладывайте свои размышления!

Буду откровенен, хочется открыть новую страницу, поэтому схалтурю - выложу одно профессиональное размышление, разбив его на 4 части. Извиняюсь за мультипост.

Рюноскэ Акутагава. "Как верил Бисэй"

Бисэй стоял под мостом и ждал ее.

Наверху, над ним, за высокими каменными перилами, наполовину обвитыми плющом, по временам мелькали полы белых одежд проходивших по мосту прохожих, освещенные ярким заходящим солнцем и чуть-чуть колыхающиеся на ветру... А она все не шла.

Бисэй с легким нетерпением подошел к самой воде и стал смотреть на спокойную реку, по которой не двигалась ни одна лодка.

Вдоль реки сплошной стеной рос зеленый тростник, а над тростником кое-где круглились густые купы ив. И хотя река была широкая, поверхность воды, стиснутая тростниками, казалась узкой. Лента чистой воды, золотя отражение единственного перламутрового облачка, тихо вилась среди тростников... А она все не шла.

Бисэй отошел от воды и, шагая взад и вперед по неширокой отмели, стал прислушиваться к медленно наполнявшейся сумраком тишине.

На мосту движение уже затихло. Ни звука шагов, ни стука копыт, ни дребезжанья тележек - оттуда не слышалось ничего. Шелест ветра, шорох тростника, плеск воды... потом где-то пронзительно закричала цапля. Бисэй остановился: видимо, начался прилив, вода, набегающая на илистую отмель, сверкала ближе, чем раньше... А она все не шла.

Сердито нахмурившись, Бисэй стал быстрыми шагами ходить по полутемной отмели под мостом. Тем временем вода потихоньку, шаг за шагом затопляла отмель. И его кожи коснулась прохлада тины и свежесть воды. Он поднял глаза - на мосту яркий блеск заходящего солнца уже потух, и на бледно-зеленоватом закатном небе чернел четко вырезанный силуэт каменных перил... А она все не шла.

Бисэй наконец остановился.

Вода, уже лизнув его ноги, сверкая блеском холодней, чем блеск стали, медленно разливалась под мостом. Несомненно, не прошло и часа, как безжалостный
прилив зальет ему и колени, и живот, и грудь. Нет, вода уже выше и выше, и вот уже его колени скрылись под волнами реки... А она все не шла.

Бисэй с последней искрой надежды снова и снова устремлял взор к небу, на мост.

Над водой, заливавшей его по грудь, давно уже сгустилась вечерняя синева, и сквозь призрачный туман доносился печальный шелест листвы ив и густого тростника. И вдруг, задев Бисэя за нос, сверкнула белым брюшком выскочившая из воды рыбка и промелькнула над его головой. Высоко в небе зажглись пока еще редкие звезды. И даже силуэт обвитых плющом перил растаял в быстро надвигавшейся темноте... А она все не шла.

В полночь, когда лунный свет заливал тростник и ивы вдоль реки, вода и ветерок, тихонько перешептываясь, бережно понесли тело Бисэя из-под моста в море. Но дух Бисэя устремился к сердцу неба, к печальному лунному свету, может быть потому, что он был влюблен. Тайно покинув тело, он плавно поднялся в бледно светлеющее небо, совсем так же, как бесшумно поднимается от реки запах тины, свежесть воды...

А потом, через много тысяч лет, этому духу, претерпевшему бесчисленные превращения, вновь была доверена человеческая жизнь. Это и есть дух, который живет во мне, вот в таком, какой я есть. Поэтому, пусть я родился в наше время, все же я не способен ни к чему путному: и днем и ночью я живу в мечтах и только жду, что придет что-то удивительное. Совсем так, как Бисэй в сумерках под мостом ждал возлюбленную, которая никогда не придет.

Сентябрь 1919 г.